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O fumo do meu cigarro

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Escrever... escrever...

Outubro 20, 2017

Bruno

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Escrever porque me tem feito falta. Muita falta.

Escrever porque não tenho conseguido fazê-lo, tanto pela falta de palavras, pela falta de disposição, como pelo imenso entretém que é a pornografia e o erotismo.

Escrever, porque estou sozinho na esplanada do café, numa noite quente que vai arrefecendo muito lentamente, enquanto um grupo de rapazes conversa à minha frente.

Escrever... escrever sem sentido, sem dó, sem piedade. Escrever, simplesmente.

Nos últimos tempos, tenho tido um péssimo relacionamento com a minha mãe. 

Conversas, melhor dizendo, temas de conversa que julgava extintos para o meu lado, como coisas de amor, regressaram em força. 

Pensava morta a minha capacidade de falar e desabafar, até arranjar um amigo, num cliente do café onde trabalhei, que desabafa comigo, desde a morte de um amigo em comum, desaparecido nesse mar, até à sua recente paixão. E eu falo, também, por entre o fumo, por entre a mágoa e a voz sumida. 

Escrevo, porque não consigo exteriorizar-me de outra forma. Olho. À volta. Para as pessoas. Admiro-os e comparo-me com eles, sem haver termos possíveis de comparação. 

Escrevo, porque enlouqueço lentamente. Porque não consigo escapar de nenhuma outra forma.

Escrevo.

Vou escrevendo.

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